Este año, el Festival ha estado repartido en varios locales. Empezaré por la sección más oficial, la del Teatro Fernán Gómez.

No he ido ni a uno solo de los conciertos.

Como siempre en este tipo de teatros, los fotógrafos vivimos en una situación similar a la de ’siente un pobre a su mesa’: Solo cinco minutos de un tema para sacar las fotos y después, a la calle, a no ser que hayas comprado tú una entrada de tu bolsillo para poder quedarte a ver el concierto.
Es decir, lo tuyo no es arte, ni tiene nada que ver con la expresión artística que se muestra encima del escenario. Y como es un oficio manual y al parecer, poco cualificado, no requiere ninguna preparación y se puede hacer en esos cinco primeros minutos. Obviamente, para tu trabajo no necesitas estudiar al músico, ni las luces, ni la composición, ni nada de nada. Llegas, sacas la foto y te largas con viento fresco.

Así que, como ando un poco sensible y lo que me apetece es que me mimen y me digan todo lo que valgo, pues no estaba en disposición moral de ir al susodicho teatro a que me trataran como a un borrego.

Ya al final del Festival, me apetecía bastante ver a Javier Limón, del que no tenía ni una foto, pero seguía sin ganas de pasar por el aro de los cinco minutos, así que se me ocurrió solicitar permiso para sacar fotos durante la prueba de sonido. Pensé que, ya que de todos modos no iba a ver el concierto, por lo menos tendría la oportunidad de hacer mi trabajo en mejores condiciones.

Mi ex-marido se enrolló y me gestionó el permiso. El de las luces se enrolló y me encendió los focos. Los del periódico no se enrollaron, y finalmente no las publicaron…

Lo bueno es que eso me da la oportunidad de publicar aquí el resultado de la experiencia. Encima, me gustó lo que escuche mientras duró la prueba y disfruté de una pequeña parte del espectáculo.

¿qué más podía pedir?

Entrar en la galería y podréis ver más fotos del ensayo.

Por cierto, aproveché para probar un objetivo Nikon prestado, de los modernos con estabilizador de imagen, y ¡madre mía! ¡creo que no voy a devolverlo!

Espero que os gusten las fotos

Sufrimos mucho es el título de una grabación ya mítica en el jazz español (perdóname Ángel por tomarlo prestado)

[Angel Rubio, autor de 'Sufrimos mucho' en su casa de Ibiza, en septiembre de 2007]

En realidad, lo que quería contar no tiene nada que ver con Ángel, ni con su grupo Madera, ni con la música en general, si no con la fotografía de jazz y con lo mucho que sufrimos los free-lance que, como yo, tratamos de subsistir en el mundillo.

Empiezo por el principio: la fotografía de jazz no es rentable. Creo que ninguno de nosotros consigue vivir de esto. Los m?s afortunados consiguen vivir de otros tipos de fotografía o de algún campo relacionado con la imagen o el diseño gráfico. Los demás obtenemos nuestro sustento de actividades que no tienen absolutamente nada que ver con ello (la investigación de mercados en mi caso).

Eso significa que tenemos que invertir nuestro escasos ahorros en unos equipos profesionales o semi-profesionales caros de por s?, con el agravante de que precisamos de objetivos muy luminosos (y por lo tanto muy caros), ya que la iluminación de los escenarios jazzísticos suele ser punto menos que simbólica (la iluminación de los conciertos y el gusto de los técnicos de luces por las penumbras y los escenarios ‘tétricos’ merecerán entrada propia en un futuro próximo). Es una inversión a fondo perdido, que jamás logras recuperar con los exiguos emolumentos de las fotos que publicas.

Una vez asumido el gasto del equipo, está el tema de las publicaciones. Como eres free-lance, vas a riesgo: es decir, vas al concierto, sacas las fotos como puedes, las procesas, las envías y, si tienes suerte (pocas veces), las publicas. Esto así dicho, no suena a mucho. La realidad es bien distinta.

Primero peleas por conseguir la acreditación. Cargas con un equipo que pesa varios kilos sin tener ningún tipo de privilegio y te tragas las colas que haga falta, muchas veces sin tener seguridad de que al final de dicha cola vayas a conseguir el deseado pase de prensa. Llegas a un foso de fotógrafos atestado de gente, en el que tienen prioridad las televisiones y en el que al fotero le toca conformarse con lo que pilla. Eso si es que hay foso. Las más de las veces acabas a gatas a pie de escenario o por las esquinas, con el consiguiente disgusto de los espectadores que tienes alrededor, a los que les molesta tu presencia y el ruido de tu máquina. Para mejorar las cosas, cada vez es más frecuente que ?nicamente te permitan hacer fotos en los primeros minutos (uno o dos temas como mucho), por lo que el foso (o el pie del escenario) se convierten en un caos de fotógrafos tratando de conseguir un ángulo apropiado, con la máxima luz posible. Debido a la altura de los escenarios y a los micrófonos y monitores de sonido que hay en el frente, esos sitios son pequeñísimos, por lo que acabamos todos agolpados tratando de ocupar el mismo espacio. En realidad, no sacas las fotos, las sudas.

Al fin, llegas a casa. Descargas las fotos en el ordenador y las procesas. Con la escasísima iluminación, las posturitas que has tenido que adoptar y el hecho de que los músicos no sean estatuas, hasta que no ves las fotos en grande no tienes manera de saber hasta qué punto son buenas o malas. No es raro comprobar que, con una profundidad de campo casi nula (lo habitual es tirar con el diafragma abierto al máximo que te da el objetivo), el músico se movió unos centímetros (sí, he dicho bien, centímetros) y tan solo te ha quedado enfocada la mano. Hay veces que el efecto resulta muy bonito (muestra de ello es la última exposición de Javier Nombela, donde la mayoría de los focos se centran en los instrumentos, no en los músicos, pero eso es otra historia). Otras veces, arruina por completo la toma.

Luego entramos en el tema de la publicación. Siempre resulta frustrante. Siempre.

Hay quien no paga por las fotos. Tu ?nica recompensa entonces es que las reproduzcan bien, que te las firmen y que luzcan… cuando al redactor, al responsable gráfico o al maquetador les da por ser creativos, te han hundido. Te encuentras tu foto alterada (en colores, en encuadres, en tonos…) e incluso manipulada. Maldices la popularización del photoshop y las máscaras y efectos que trae incorporados y te comes la frustración, básicamente, porque no puedes hacer otra cosa.

Hay quien si que paga. Entonces es aún peor. Las tarifas actuales son inferiores a las que cobraba en el Ya hace más de 20 años. Patético. Por supuesto, esos jamás te dan la más mínima información (datos básicos como si eres el único que va o hay varios foteros del mismo medio, si tienen más o menos espacio, si va a ir en vertical o en horizontal… parecen tratarse como secretos de estado), y de ningún modo se comprometen contigo (los otros no mucho más tampoco). No tienes la menor garantía de nada. Simplemente envías las fotos y que Dios reparta suerte.

Puede ocurrir que cuando veas el artículo está tu foto, más grande o más pequeña, o que hayan decidido no poner imágenes, o que est? la foto de otro. En este último caso, rezas porque sea de otro free-lance como tú que esta vez haya tenido más suerte. La opción de que haya sido un fotero de plantilla al que el jazz le importa un pimiento y que ha ido allí porque lo han mandado te resulta insoportable.

Podéis juzgar por vosotros mismos.

Tete Montoliu, a quien muchos han olvidado ya, o eso me parece, era, como todos los genios, un ser contradictorio y puede que caprichoso. Podía ser un depredador, según y con quien, o un corderito, cuando se juntaba con su compañera sentimental de entonces. Carmina, que falleció en 1991, compartía sus sentimientos hacia el pianista con un desconcertante fervor que profesaba hacia un perrito de lanas con el que viajaba a todas partes y que Tete odiaba en lo más íntimo de su ser. Sería por ello que el bicho tenía la afición de subírsele a las barbas y por todo su cuerpo, pero él no decía ni “mu”.

La presente foto (febrero de 1985), la realizó su autora desde las alturas del colegio mayor San Juan Evangelista, sobre el escenario, lo que permite apreciar el suelo de tarima original y los inolvidables cortinones al fondo tras lo que todo era negrura. A la derecha, asoman los archiperres de la batería de Clyde Lucas; en el centro, Tete y Niels-Henning Orsted Perdersen, y la imagen del segundo reflejado en la tapa del piano sin retoque alguno y con una nitidez impropia de la era pre-photoshop. Decir que, cuando la vio, Carmina se sintió arrobada es decir poco. Le privó. Y si se hubiera limitado a pedir copia de la instantánea, todavía. Pero es que se empeñó en obsequiar a su autora con otra copia dedicada por los retratados.

Naturalmente, la firma de NHOP podía entrar en nuestros cálculos, no así la de Tete quien, por si alquilen ignora el dato, era completamente ciego. La situación se nos antojaba un tanto violenta: aún así, todos nuestros ruegos fueron en vano. Carmina cogió la mano de su amado, la guió por entre las luces y las sombras y, de este modo, estampó algo que se parece mucho a la firma de un niño. Cumplido el trámite, dimos las gracias encendidas a los co-firmantes y a su ayuda de cámara y tomamos las de Villadiego. Y Tete, ni “mu”.

Veintitrés años después, aquellas firmas apenas visibles vuelven a la vida. Bendito photoshop.

Chema García Martinez

Por aquel entonces, recuerdo, habían recién editado un libro con fotos de Chet Baker de William Claxton y, entre otras, una de Federico González, que era como poner una pica en Flandes, pero más, aunque él no diera importancia al hecho. Entonces Chet no era el mito que es hoy, como no lo eran Sun Ra ni Bill Evans ni ninguno de los que veíamos sobre los escenarios de cuando en cuando y hoy son objeto de la adoración un punto enfermiza.

Aquella mañana me personé en el hotel Los Galgos, en Madrid, con sendas copias de la misma foto del trompetista traídas del diario Ya, en el que colaborábamos la autora del blog y de la fotografía en cuestión, y quien suscribe. Casualitas casualitatis, a las puertas del establecimiento se encontraba el trompetista “in person”, que ni tenía concierto en Madrid ni tampoco en sus alrededores. El clásico “día tonto” en medio de una gira.

Conocía a Chet de antes y le apreciaba como el “gentleman” que realmente era, aunque ello no cuadre con la imagen que tienen de él quienes no le trataron. Su expresión al contemplar la instantánea en cuestión fue de desconfianza, primero, y de algo muy parecido al asombro, después. Permaneció un lago rato contemplándola: “esta es la primera fotografía mía que me gusta en mucho tiempo”.

Llegamos a un acuerdo por medio del cual yo le haría entrega de una de las copias y él me devolvería la otra, dedicada. Y así hicimos. Chet desapareció feliz y contento con su fotografía y yo partí no menos feliz y contento con la mía, que entregué a su autora.

Durante años he tratado de comprender lo que el retratado vio en una instantánea tan expresiva como pudorosa. Pudo ser esa inclinación tan a contra moda de la fotógrafa de fijar su atención en la expresión antes que en la cicatriz; su interés en retratar al ser humano y dejar de lado al mito. Su ejercicio de modestia y sensibilidad encontró la respuesta adecuada.

Chema García Martínez

Los estados de la materia

Le Domeniche pomeriggio d’estate, zone depresse. Franco Batiato ‘Zone Depresse’ (album Orizzonti perduti)

Es domingo al medio día. Estoy trabajando. Zonas deprimidas.
No sé porqué, llevo todo el día pensando en Von Schippenbach y en último concierto que vi en el ‘Johnny’. Me lo pasé muy bien, lo juro. No acierto a comprender como funciona mi cabeza para que acabe asociando una canción totalmente depresiva de Battiato con un magnífico concierto de Von Schippenbach… Cosas del subconsciente, supongo.

ENTROPIA

ENTALPIA

CAOS

Santiago de la Muela siempre cuenta una anécdota de un tipo que le decía que el jazz es una interpretación en que un grupo de músicos empieza tocando al mismo tiempo, luego cada uno hace lo que le da la gana para, milagrosamente, acabar todos a la vez.
Cada vez que veo esta última foto me acuerdo de la anécdota

La otra noche colgué otra galería con más fotos de los 80’s, esta vez en color, que no expuse en su día. Pero como voy enloquecida tratando de compaginar trabajo y blog, pues me olvidé de anunciarlo en la portada.

Aquí va una muestra de lo que encontraréis en la galería: Chano Dominguez ‘de pequeñito’, cuando concursó y ganó, con el grupo Hixkadix, la Muestra de Jazz para Jóvenes Intérpretes que entonces organizaba el Instituto de la Juventud. Uno de estos días colgaré unas fotos recientes que tengo de él, para que veáis que, después de más de 20 años, ¡está casi igual!

Una pareja singular donde las haya: un contrabajista de jazz y un guitarrista flamenco.

No hacen fusión, ni es jazz-flamenco. Solo son dos músicos que tratan de entenderse el uno al otro superando las barreras del idioma.

Dos personas afables que tienen mucho que decir y que enseñar, y que lo hacen encima de un escenario.

En la galería puedes ver algunas fotos del encuentro.

Esta es la foto que utilice como ‘leit motiv’ de mi exposición. En la galería puedes encontrar más fotos de la misma colección y época

Wynton Marsalis – XI Festival de Jazz Vitoria – Gasteiz, 1987

Cámara: Nikon F2 / Nikkormart

Esta es la primera vez que escribo algo en un blog, aunque mi intención al crearlo no ha sido precisamente la de escribir, si no la de ir subiendo mis fotos de jazz

¡Espero vuestra participación y comentarios!